Comment avez vous réagi, en fin d'année dernière et au début de cette année, quand les rumeurs d'épidémies se multipliaient autour de vous ? Lorsque les médias ont commencé à parler de « cas étranges », parlant de « rage africaine », je dois bien avouer que je n’y ai prêté au départ qu’une oreille peu attentive. J’avais toujours détesté regarder les informations, ou donner quelque crédit que ce soit aux journalistes. Pour moi la plupart d’entre eux n’étaient que des « fouilles-merde », prêts à tout pour faire dans le sensationnel et donc faire la plus grosse audience possible. Mais lorsque les cas se sont multipliés un peu partout dans le monde, et lorsqu’au début de l’année 2015 des « foyers infectieux » ont commencé à voir le jour chez nous, sur notre territoire, je dois dire que j’ai alors été forcée de revoir mon jugement. Pour une fois ils avaient tapé dans le mille : quelque chose était bel et bien en train de se passer, et cela ne présageait rien de bon. Au SWAT, nous avions reçu des consignes très claires : dès qu’un cas nous paraissait suspect, la mise en quarantaine devait être mise en place, et les autorités compétentes devaient être contactées pour gérer la suite des évènements. A ce moment là nous ne pouvions rien faire de plus, mais je devais bien dire que cela devenait de plus en plus préoccupant…

Où étiez vous au moment où la Grande Panique a débuté début juillet, et comment y avez vous survécu ? Juillet marque sans aucun doute la fin de tout espoir, le basculement définitif dans l’horreur, dans une ère nouvelle où l’avenir de l’être humain était semblait-il définitivement compromis. Travaillant pratiquement 24h/24, toujours à NYC, nous tentions du mieux que nous pouvions de juguler l’avancée de cette saloperie, mais rien n’y faisait. De plus en plus de cas apparaissaient, nous étions totalement submergés, dépassés. La contamination sortait sans mal des quarantaines, chaque rue ou presque était devenue un véritable coupe gorge. J’avais l’impression d’être dans un de ces jeux vidéos que les gars de mon équipe affectionnaient tant. Nous intervenions pour tenter de venir en aide à la population, qui se faisait attaquer, s’effrondrait, avant de « revenir à la vie » sous forme de pantins désarticulés et amateurs de chaire humaine. C’était totalement surréaliste mais, prise dans l’action en permanence, je n’avais pas vraiment le temps de prendre conscience de tout ça, de réaliser l’ampleur de la catastrophe que nous vivions, et surtout de me poser de questions. Nous étions pris dans une guerre dont nous ignorions tout ; nous ne pouvions que tenter de faire notre boulot, éliminer le plus de « menaces » possible, regardant les camarades tomber les uns après les autres. Chaque minute, chaque heure, chaque jour était une bataille, et lorsque les armes étaient vides, c’était au corps à corps que je devais me battre pour ma survie. La bataille de Yonkers représentait notre seul espoir, mais il fut rapidement balayé. J’ai résisté comme j’ai pu, aidé des collègues qui restaient et mon père, mais nous avions perdu, une fois encore, et la fuite restait la seule issue pour échapper au sort qui nous attendait…

Comment êtes vous arrivé à Coaticook et ses environs ? Quel est votre plan de survie, à court terme ? Quand on s‘est aperçu mon père et moi que nous ne pouvions plus rien faire à New York, nous avons décidé de fuir, d’aller vers le nord comme cela nous était conseillé. On s’est assez rapidement rendu compte que partir en voiture, ne nous ferait sur le long terme pas avancer plus vite. Les routes étaient bouchées de chez bouchées, c’était le bazar le plus total ; nous avancions très lentement, trop lentement, même si par moments nous trouvions quelques routes secondaires moins fréquentées. On a cependant fini par nous retrouver immobilisés, une fois de plus, ce qui, avec les « morts-vivants » traînant au dehors, n’était franchement pas une bonne chose. Continuer notre route à pieds sembla donc la seule solution envisageable, même si elle était des plus risquée. De nombreuses épreuves nous attendaient jusqu’à notre arrivée à Coaticook, à l’issue desquelles mon père a fait le choix de sacrifier sa vie pour sauver la mienne….

Je suis née à New York il y a de cela maintenant 34ans. Je suis venue au monde 4ans après ma sœur Audrey, mais, contrairement à elle, j’apprendrai, et comprendrai, très rapidement que je n’étais pas désirée. Les plus grands spécialistes de la fécondité avaient donné très peu de chances à mes parents d’avoir un jour un enfant. Ils avaient tout de même entrepris le long et périlleux chemin que représentait la fécondation in vitro. Après 4 essais infructueux, ils finirent par avoir ma sœur, à leur plus grand bonheur. Ma mère, ancienne première dauphine au concours de Miss Amérique, et alors mère au foyer, avait pour projet de faire de sa fille celle qu’elle n’avait jamais pu être elle : la grande représentante de la beauté américaine, un modèle pour toutes les jeunes  filles du pays. Audrey fut ainsi façonnée pour devenir la plus belle, la plus brillante, au grand dam de mon père, lieutenant de police trop souvent absent, et bien trop amoureux de sa femme (légèrement dominatrice), pour la contredire dans l’éducation de leur fille.

Peu après le quatrième anniversaire d’Audrey, ma mère apprit qu’elle était de nouveau enceinte. Elle qui était persuadée avoir dores et déjà l’enfant parfait ne voulait s’encombrer d’un nouvel enfant. Mon père, bien trop heureux d’avoir encore une fois la chance d’être père, parvint cependant à la persuader de me garder, et voici comment je vins au monde.

Bien trop préoccupée par les leçons de piano et autres concours de « Mini Miss » auxquels elle amenait ma sœur, ce fut mon père qui prit soin de moi pratiquement dès le départ. Ma mère tenta cependant de faire de moi un « petit rat de l’opéra » en m’envoyant dès mon plus jeune âge prendre des cours de danse classique ; après tout, quitte à avoir un enfant supplémentaire, et qui plus est une fille, autant essayer d’en faire quelque chose ! Malheureusement pour elle, on ne pouvait pas dire que j’étais très douée, et encore moins motivée. La vérité, c’était que tous ces trucs de nanas m’énervaient ; je détestais ma mère, qui n’en avait qu’après ma grande sœur, si « parfaite », et qui me forçait à devenir la petite fille modèle que je n’avais pas envie d’être. Contrairement à Audrey, j’avais hérité du caractère buté de cette mère que j’en vins à avoir en horreur. Je devenais rapidement une petite fille insolente, rebelle, et je me tournais volontairement vers les jeux et activités « de garçons », rien que pour provoquer ma génitrice.

En dernière année d’école primaire, mon père m’emmena un jour avec lui, à l’occasion d’un exposé qu’on devait faire sur le métier d’un de nos parents. Ma mère ne travaillant pas, je devais donc découvrir le métier de mon père « sur le terrain ». Aaron Keen était un homme réservé, plutôt silencieux, mais qui était passionné par son travail. Ma mère m’ayant définitivement laissée de côté pour se consacrer exclusivement à ma sœur, et cette dernière m’ignorant totalement la plupart du temps, mon père était le seul être qui m’aimait, et mon modèle. Je l’admirais, et, lorsque j’eus la chance de le suivre le temps d’une journée, bien qu’on ne fit rien de bien palpitant, et ce malgré le fait qu’en tant que Lieutenant il avait fort à faire, je me jurais qu’un jour prochain, moi aussi je serai flic, tout comme mon père, mon héros.

Une fois ma « vocation » trouvée, je décidais de tout faire pour être acceptée à l’académie de police une fois le diplôme de fin d'étude en poche. Je parvins à convaincre mon père de m’inscrire pour apprendre les rudiments du krav maga, alors que ma sœur enchaînait les récitals et les concours de beauté. J’arborais un look punk, coupais mes cheveux à la garçonne, et traînais davantage avec des garçons qu’avec des filles. J’étais une élève assez moyenne, m’étant déjà fait renvoyer quelques jours pour avoir pris la défense d’un pauvre gosse que les sportifs du lycée s’amusaient à « chambrer », et j’aimais provoquer toutes ces pimbêches qui se prenaient pour les reines de l’école, un peu comme ma sœur Audrey en fait ! La plupart des lycéens me prenaient pour une dingue, et certains m’avaient même surnommé « la furie », alors autant dire que je n’avais pas beaucoup d’amis, pratiquement pas en fait ! Seuls Jamie et Christie osaient traîner avec moi, et je les appréciais parce que eux aussi avaient un petit brin de folie, et surtout parce qu’ils me respectaient et m’appréciaient tel que j’étais.

Je parvins finalement à décrocher mon diplôme de fin d’études, et réussis à intégrer l’école de police de New York. Mon père m’aidait et me soutenait au quotidien, alors que ma mère et ma sœur m’ignoraient totalement, voir me méprisaient carrément, surtout lorsqu’Audrey devint ENFIN Miss America,  mais je commençais à en avoir l’habitude. J’apprenais mon métier, puis décrochais ma place en tant qu’officier de police, et commençais mon travail dans les rues de New York., plus motivée que jamais, surtout après les attentats qui avaient touchés ma ville. J’emménageais en colocation avec Jamie et Christie, qui bossaient respectivement dans une librairie et dans un bar, et la vie suivit son cours ainsi pendant quelques temps, jusqu’à ce que ma route croise celle de Jason. J’avais alors 25ans, je commençais à prendre des galons dans le métier ; blessée au cours d’une interpellation, Jason fut l’un des secouristes intervenus sur les lieux. J’étais du genre solitaire, à collectionner les aventures d’un soir, tellement prise par mon boulot que je ne souhaitais pas me lier à qui que ce soit, et encore moins me marier ou fonder une famille. Jason était un peu comme moi, distant, méfiant, tête brûlée, passionné par son métier. Ce qui n’était au départ qu’une histoire de sexe se transforma progressivement, sans qu’aucun de nous ne s’y attende, et finalement 4ans plus tard on était marié, c’était complètement dingue !

Ainsi, à 30ans j’étais une femme mariée, plutôt heureuse je devais bien l’avouer, et je venais d’intégrer le SWAT, repérée à la suite d’une prise d’otage par le chef d’équipe. Après avoir subi toute une batterie de tests physiques et psychologiques, je faisais enfin partie de l’équipe, pour la plus grande fierté de mon père. Ma mère quant à elle avait fini par le quitter, tombée sous le charme d’un présentateur de concours de beauté, et était partie, tout comme ma sœur et le crétin de restaurateur qui lui servait de mari, s’installer à Vancouver, au Canada. Cette dernière nouvelle m’avait réjouit au plus haut point, même si j’étais un peu triste pour mon père, qui se refusait à sortir de nouveau avec une femme.

Côté personnel, je ne pouvais pas dire que les choses étaient au beau fixe de mon côté non plus ; après un peu plus de 3ans de mariage, Jason et moi divorcions. Il disait sans arrêt que je ne faisais pas assez d’efforts pour notre couple, que je faisais passer le boulot en premier, et la goutte d’eau fut pour lui lorsque je décidais d’avorter sans lui en parler. Moi je ne souhaitais pas faire souffrir un enfant comme ma mère avait pu le faire, bien que mon père fût toujours présent pour moi, et lui souhaitait devenir père. Notre couple se retrouvait dans une impasse ; notre histoire, bien que passionnelle, fusionnelle, était aussi destructrice, et nous ne voyions pas l’avenir de la même façon. Il fallait croire que j’étais destinée à être seule. Qui pourrait en effet supporter un caractère comme le mien, et mon besoin d’indépendance quasi-totale ?
Je me plongeais encore plus dans le boulot, et ce fut dans ce contexte qu’on en arriva à ce qui allait devenir « le début de la fin"

De nombreux bruits commençaient à circuler sur la présence d’un mal étrange que certains avaient baptisé la « rage africaine ». Bien trop occupée par mon travail, m’étant probablement réfugiée dans ce dernier, avide d’action, d’adrénaline, je ne prêtais, dans un premier temps du moins, pas attention à ce qui se disait dans les médias. A vrai dire, je ne regardais même pas la télé, oscillant entre les diverses interventions qu’on pouvait avoir au SWAT, mes virées dans les bars, et le sommeil que j’essayais de rattraper. Ce n’est qu’en janvier 2015 que je pris conscience de la merde qui nous était tombée dessus…. Des premiers cas furent signalés dans le pays, et bientôt à New York même. Tous les services des forces de l’ordre reçurent des consignes à respecter en cas de rencontre avec un cas jugé « suspect » de cette fameuse rage africaine. Aux yeux du monde « tout était sous contrôle », mais nous, ceux qui se trouvaient en première ligne, nous savions que c’était loin d’être le cas….

Le mal qui nous rongeait n’avait pas été vaincu ; bien au contraire, c’était nous qui perdions la bataille, peut-être même la guerre. Fin juillet, c’était de l’ordre de la folie, c’était le moins qu’on pouvait dire. Des malades affluaient de partout, succombant à leur mal avant de se relever et d’attaquer sans raison ceux qui avaient le malheur de se trouver dans leur champ de vision. Que se passait-il ? Il était évident que c’était bien plus grave qu’un simple« virus », puisque les infectés, une fois cliniquement morts, se relevaient pour s’attaquer aux vivants, dévorant leurs chaires. On ne pouvait croire en une telle horreur si on ne l’avait pas vu, et Dieu savait que j’avais pu en voir. Nous étions amenés à descendre sans ménagement ceux qu’on qualifiait de « morts vivants » ; ce n’était pas que cela me dérangeait, parce qu’après tout, avoir recours à des mesures disons « drastiques » avait toujours fait partie de mon travail, et je dois dire que j’étais plutôt douée dans ce que je faisais. Mais là, il ne s’agissait pas de criminels, mais de civils à la base innocents. Ce qui se passait était juste démentiel, dépassant de loin tout ce qu’on pouvait imaginer…

Il n’y eut bientôt plus de commandement ni de hiérarchie ; chacun était livré à lui-même. Je continuais à mener la bataille aux côtés de mon père. Avec le bazar qui régnait, il ne nous avait pas été difficile d’aller prendre à l’armurerie tout un tas de munitions sans risquer d’en être inquiétés. L’anarchie régnait, et , comme on ne pouvait contrôler tous ces américains qui devenaient des hors la loi pour assurer leur survie, nous nous contentions d’essayer d’éliminer le plus de « morts » possible. Mon père et moi avions décidé de suivre les conseils donnés et de fuir vers le nord après l’échec sanglant de la bataille de Yonkers qui semblait représenter notre seul et unique espoir; si mon père souhaitait de son côté retrouver le reste de la famille, à savoir ramper une nouvelle fois devant ma mère pour qu’elle lui revienne, pour ma part je souhaitais simplement partir loin de ce massacre, et voir ma très chère mère et ma sœur ne faisait pas partie de mes projets.

D’abord en voiture, on fut rapidement contraint de poursuivre notre route à pieds. Nous étions alors arrivés au Canada, au « comté de Coaticook ». Le mal avait fait de nombreux adeptes, et les confrontations avec ces émissaires se faisaient de plus en plus nombreuses. J’avais perdu l’une de mes deux armes dans une bataille, et les munitions commençaient sérieusement à diminuer.
Nous avions finalement pris refuge dans une ferme située non loin de ce qui semblait être le centre ville, et on avait pu enfin y manger à notre faim, et remplir nos sacs à dos de nourriture, puisque nous savions pertinemment que nous ne pourrions rester là éternellement.

Ce fut au cours d’une nuit des plus sombre que tout finit de basculer. L’une des fenêtres qu’on avait capitonnées céda sous le battage incessant des morts vivants, et ces derniers commencèrent à envahir l’espace de vie que nous avions investi. Surprise dans un demi sommeil, tombant de fatigue depuis le temps que je luttais, l’un d’entre eux failli bien me mordre, ce qui, nous le savions désormais tous, signerait incontestablement mon arrêt de mort. Mon père se mit alors en travers de son chemin, me criant, après m’avoir balancé les sacs, de passer par la fenêtre et de m’enfuir le plus loin possible, pendant qu’il tâcherait de retenir leur attention. Je le fixais droit dans les yeux, le suppliant en silence de ne pas me faire ça ; il se contenta de m’offrir un maigre sourire, de murmurer qu’il m’aimait, et de se jeter dans la mêlée de monstres qui avaient alors presque tout envahi.

Je ne sais combien de temps après, j’arrivais quelque peu hagard dans le centre ville. En fouillant les sacs qu’il m’avait lancé, je découvrais qu’en plus des vivres, l’un d’entre eux contenait aussi son arme, celle qui l’avait suivi durant toute sa carrière, qu’il était si fière d’arborer à la ceinture, celle avec laquelle il m’avait appris à tirer. Pour la première fois de ma vie, je pleurais à cette vision, réalisant que j’étais, semblait-il, finalement capable de ressentir ce genre d’émotion. Je pensais être seule, mais, rapidement, mon chemin croisa celui d’un groupe de survivants. Contrairement aux contes, ils ne m’acceptèrent dans leur rang non pas par pure générosité ou bonté d’âme, mais parce que j’étais non seulement armée et apte à me défendre, mais aussi et surtout parce que j’avais des vivres. Un nouvel épisode semblait s’amorcer, et j’ignorais de quoi il serait fait, ou encore quelles surprises il me réserverait….